Мои слова в коллекции твоей,
Как мотыльки среди листов бумажных.
Они слетались на огонь свечей
И гибли в нём, в смирении отважном.
Быть может, не приметны среди прочих,
Быть может, не завидна их судьба —
Пусть без претензии на звание пророчеств
Забавою послужат для тебя.
О.В.
